Les sens du monde

Il règne aujourd’hui sur la Havane un temps que mon père qualifierait de mi-figue mi-raisin. L’air est lourd, gris, humide et la température est élevée. De temps en temps, un soleil brûlant fait une brève apparition. Surtout un vent d’ouest, qui doit avoir un nom mais que j’ignore, fait penser au Mistral. De violentes rafales, vous forçant à vous incliner pour ne pas perdre l’équilibre, succèdent à des phases de calme plat. Les feuilles mortes, telles des actrices de ballet, rythment ces secousses de leur envol puis retombent brusquement à leur inanition. Temps merdique donc, que j’observe depuis le 21^ème étage d’une tour de Vedaddo, là où mon ami Guilhem réside et m’offre le gîte de cette étape cubaine.

Courte étape, de 8 jours, la plus courte de ce voyage d’un an qui s’achève. Pas assez pour découvrir Cuba mais suffisant pour en cerner les charmes, dont ceux, étonnants, de la Havane.

La ville est grande, environ 2 millions d’habitant et se trouve en bord de mer. Les îles Keys de l’ennemi honni lui font face à moins de 100 km de là, dans le golfe du Mexique.

Ce qui surprend le plus lorsqu’on arrive ici c’est ce mélange d’animation permanente, avec souvent des groupes qui improvisent des danses dans la rue, et l’apparente immobilité de la ville. Les bâtiments sont vieux et décrépis tandis que les voitures américaines des années 50 croisent doucement le long des rues. Ces vielles, très vielles bagnoles rafistolées de toutes parts participent grandement au charme suranné qui se dégage de la Havane. En fait ici peu de choses ont changé depuis les années 50 et la prise de pouvoir de Fidel Castro. On a beaucoup écrit sur la révolution cubaine, je ne vais donc pas m’étendre.

Cependant, je vous ai trouvé un petit texte que Françoise Sagan a écrit pour l’Express à ce sujet en 1960 : « L’histoire est la suivante : Cuba voit une révolution tous les six ans. Il y a douze ans, à peu près, Batista, fils de paysan, communiste, prend le pouvoir par un coup de force et installe une sorte de dictature militaire. Au bout de deux ans, il est parfaitement corrompu. Cuba devient le fief du pot-de-vin, du luxe, de la misère et du sang. On va de torture en torture dans les prisons, tandis qu’on va de casino en casino dans la ville. C’est, si l’on me passe cette expression, la parfaite image d’Epinal du révolutionnaire : les Cadillac silencieuses, les hurlements des paysans, le bruit des roulettes la nuit et des détonations à l’aube. Les gens vivent dans la faim et la peur. Et la fameuse gaieté cubaine, célèbre dans toute l’Amérique du Nord (Cuba est considéré comme l’Italie en Europe), disparaît.

Arrive Castro, fils d’une famille aristocratique espagnole, étudiant en droit. Castro est idéaliste. Il se soulève, il est emprisonné, relâché, il prend le maquis, mène une vie de traqué pendant six ans et finalement prend le pouvoir. À Cuba, les gens l’adorent. Et c’est bien compréhensible. »

La révolution cubaine donc, semble avoir été amplement méritée, n’en déplaise aux américains qui soutenaient le régime de Batista. Le petit souci, au-delà de celui des libertés d’expression et de l’absence de démocratie sur l’ile, est qu’il ne s’est pas passé grand-chose en cinquante ans. Pour avoir connu la Tchécoslovaquie quelques mois après la chute du mur, je peux vous dire que l’on ressent à Cuba aujourd’hui ce que j’ai pu ressentir là-bas il y a 20 ans : la sensation de se retrouver dans un musée en plein air, énorme, dont les habitants eux-mêmes seraient les principaux acteurs de cet opéra antique et décati.

Le tableau n’est pas que sombre, l’analphabétisme par exemple qui touchait 40 % de la population sous Batista est aujourd’hui proche de zéro. L’éducation et la santé sont les grands succès du régime castriste. Pour le reste… L’économie est atone, tournée essentiellement vers le tourisme de masse. Tout est organisé par l’Etat et les bus Transtour vous trimballent d’une destination à une autre, tel des moutons. On peut voyager seul, je l’ai fait pendant 3 jours en me rendant à Vinales, mais c’est compliqué. Il a peu de bus et l’hébergement, hormis dans de couteux hôtels de luxe, se fait chez l’habitant. Mais attention, pas le gîte à la bonne franquette, non, tout est régenté par l’Etat qui oblige les hôtes à tenir un registre précis où l’on aura soin de recopier l’intégralité de votre passeport. De plus, même ce mode d’hébergement coûte cher, entre 15 et 20 € la nuit, pour un résultat des plus rustiques. Je ne vous parlerai même pas de la nourriture, de qualité moyenne et assez onéreuse vu ce que l’on a dans l’assiette.

Le tout administratif à un revers flagrant, la double économie qui permet aux cubains de faire rentrer quelques devises.

Reine de ce commerce à double vitesse, la prostitution est très présente sur l’île. Il y a en effet peu de soirées où professionnelles et occasionnelles ne vous offrent pas leurs services pour la nuit… ou plus, le must étant de se marier avec un étranger. Double avantage, le pognon et la liberté de pouvoir sortir du pays. Rassurez-vous mesdames, les Cubains sont tout aussi charmants que les cubaines et vous n’aurez aucun mal à trouver un gigolo pour vous faire danser, et plus si affinité !

Cuba est bien une autre planète, pleine d’antagonismes, comme la chaleur, à la fois feinte et bien réelle de ses habitants.

Je pense à cela dans le TGV qui file à 300 à l’heure et qui me conduit de Lyon, où je viens d’atterrir, à Nîmes où je me rends maintenant. Je regarde par la fenêtre du train, pensif.

Les herbes se font blondes à présent dans les champs alentour. Nous venons de passer Valence, ville après laquelle sur la route du Sud, le temps se fait toujours meilleur. Trajet des dizaines de fois accomplie entre Paris et chez moi et qui une fois encore me surprend par sa rapidité. Que l’on est loin des trajets en bus, ou en train, qui au Laos ou ailleurs prenaient des heures pour peu de kilomètres. Les vignes à présent, bientôt la garrigue et les villages empierrés apparaitront à la fenêtre. L’atmosphère se fait plus claire, il souffle un vent du nord. Peut-être n’est-il pas encore assez fort pour qu’on l’appelle Mistral, mais il l’est assez pour purifier le ciel des nuages. Le mont Ventoux, blanc à son sommet, rappelle que l’hiver n’est pas loin et que mars est encore frais, même ici, dans le Midi. La garrigue encore, le train ralentit. On distingue des chênes verts et l’on devine les senteurs encore légères en cette saison, de thym et de romarin. Premières maisons, village de banlieue ? Non, c’est un Remoulins furtif, le train ayant repris sa course folle. La garrigue est revenue, des chemins de pierres blanches la parcourent. Demain, je viendrai faire un tour dans cette nature sèche et odorante que j’aime tant. On file toujours, le canal Philippe Lamour irrigue la caillasse, le Rhône est déjà loin. Nîmes se fait plus proche. Mon père m’y attend et bientôt mon village. Mais pas encore. Ici, on passe sous l’autoroute du soleil. Pas encore. Les premières maisons de la ville. Banlieue nîmoise. Pas encore. Le train maintenant a retrouvé l’allure commune des trains du monde. Gare de triage, fret, voyage. Ralentir, descendre. Pas encore. Pavillon du Chemin bas d’Avignon, barre d’immeuble. Appel du haut parleur : « Nîmes, ici Nîmes ! ».

Descendre, redescendre. Maintenant.

Après avoir passé quelques jours à Page Arizona, plus que prévu d’ailleurs, nous sommes partis pour Las Vegas. Plus que prévu car Bob, le tenancier de la Guesthouse/appartement qui nous accueillait, nous a refait l’avant de la voiture avec son camping-car. Mais pépé Bob a été super Fair Play et non content de nous payer la réparation de la caisse, nous a aussi hébergé à ses frais pour 5 jours dans sa propriété. Sans cela, nous n’aurions pas découvert Antelop Canyon et les deux bars de la ville. Merci Bob !

Nous voilà enfin partis avec une voiture refaite à neuf. On a du chemin à faire et un trajet de plusieurs centaines de miles nous attend depuis l’Arizona vers le Nevada en passant par l’Utah. Et quel trajet. Les montagnes enneigées vont se succéder jusqu’à une descente au dessous du niveau de la mer dans la vallée de la mort. Cette plaine désolée s’établie en effet par endroit à près de 100 mètres au dessous du niveau de la mer. On ne s’en rend pas compte, mais de s’imaginer au même endroit quelques millions d’années auparavant fait froid dans le dos. Mouillés nous aurions été !

Roule ma poule, traverse du désert, et du désert encore pour enfin arriver à la mythique Las Vegas.

On choisi de faire étape au Circus Circus, casino-hôtel vieillissant mais abordable. A 40$ la chambre double, c’est en effet plus que donné pour un hôtel. Et vieillot peut-être, mais surtout en comparaison avec la démesure des casino-hôtels plus récents.

Tour d’horizon et synthèse de 3 jours passé à faire du tourisme « casinotelier ».

Avec Ludo, on a établie un classement en deux catégories. La catégorie des établissements « chic et de bon gout » et la catégorie « à thème ».

Il faut se rendre sur place pour comprendre. Les casinos rivalisent de luxe dans la décoration pour attirer le joueur et les mises, d’où ils tirent de substantiels bénéfices. Ainsi, rien n’est trop beau et cher pour attirer le chaland. Le Belagio, par exemple, dans la catégorie « chic et de bon gout », déploie une décoration d’un luxe extraordinaire. Tout n’est que marbre et tapisserie épaisse à l’intérieur. L’extérieur est à l’avenant avec une énormissime bassin entouré de colonnades, bassin d’où tous les quarts d’heure est donné un spectacle de jet d’eau surpuissants, qui ondulent au rythme d’une musique langoureuse (genre la musique du Titanic, le film). Dans la catégorie « à thème », c’est le Venizia qui nous a le plus impressionné. Toute Venise y est reproduite. Ses canaux, son architecture. Et plus fort encore, cela est construit en intérieur dans un bâtiment gigantesque et si bien éclairé que l’on se croirait en plein jour ! L’extérieur reproduit la place St Marco et la tour emblématique de la place est bien sûr présente. D’autre casino-hôtels, comme le Paris ou le New York reproduisent ces deux villes éponymes. Mini tour Effel de belle taille, statue de la Liberté, tout concours pour que l’on s’y croit et l’on peut sans mal, selon l’angle de prise des photos, laisser à penser que l’on était vraiment dans l’une de ces villes. Je ne vais pas vous décrire tous les casinos, mais avec Lulu on s’est amusé à un petit classement. Si vous allez ou êtes allés à Vegas, nous confronterons nos points de vue :

On a joué aussi. Les machines à sous pour Ludo, la roulette pour moi… et un peu de machines à sous aussi ! Tout est fait pour exciter le joueur. Des lumières de partout, des bruits artificiel qui rendent accro aux machines, de l’alcool à gogo et offert pour les joueurs assis aux tables de jeu. Vas-y, joues, gagnes, perds, remises, rejoues, regagnes, allez, tu vas te refaire, allez, encore quelques dollars, mises, mises ! C’est totalement grisant, pour moi en tout cas, le frangin étant moins joueur. Résultat des courses, on aura tout de même été assez chanceux pour ne rien perdre, les gains essuyant les pertes et la mise de départ.

Trois jours à Vegas ne nous ont donc pas couté si cher que ça et vu le niveau de prestation et de la féérie de carton pate de la ville, ses lumières, son luxe feint et pourtant bien réel, on a trouvé que cela valait vraiment le coût. Mais attention joueur qui s’ignore, pas plus de trois jours, sinon tu perdras la boule… Bon, je vous laisse, je vais me refaire!

Après avoir touché du doigt les cimes de la fortune, nous nous sommes dirigés vers le Séquoias Park, en Californie, pour aller admirer les plus gros arbres du monde. Et oui, c’est comme ça l’Amérique, ici tout est « big ».

Un séquoia, c’est un résineux genre cyprès, mais… très très grand ! Un arbre de plusieurs millier d’année frôle les 100 mètres de haut. Couché dans un stade, il rentre à peine. Le General Sherman, le plus grand, fait 92 mètres pour 11 mètres de diamètre et a plus de 3000 ans. Un contemporain des pyramides d’Egypte et qui avait déjà mille ans lorsque Jésus prêchait la bonne parole.

La neige nous a un peu contrariés pour admirer les vénérables centenaires, mais cela a aussi renforcé les contrastes entre la terre et le ciel où les arbres se dressent telles d’immenses passerelles.

Ludovic est urbaniste et c’est piaffant de joie qu’il a accueillie notre nouvelle étape, San Francisco. Quel urbanisme en effet. La ville est posé sur plusieurs collines abruptes, mais les rues sont taillées au cordeau et grimpent et descendent contre toute raison, à travers la cité. Il subsiste même un tramway à câble, seul moyen à l’époque de la création de la ville pour faire circuler les transports en commun. Autre particularité, le réseau de tramway électrique constitué uniquement de rames anciennes ayant servies naguère dans d’autres villes et remises en état pour l’occasion. Au delà des rues abruptes et de l’atmosphère surannée de la ville, mi vielle mi moderne, on est frappé par la multitude de couleur dont se parent les façades des maisons à Bow Window, si typiques. Ce n’est pas pour rien qu’une série américaine des années 70 s’est appelée « Les rue de San Francisco » tant celles-ci sont reconnaissables entre mille. Ajoutez a cela le Golden Gate Bridge, le fameux pont qui enjambe la baie, et vous avez probablement là l’une des villes les plus remarquables du monde.

Dernière étape, la route côtière entre San Francisco et Los Angeles. C’est une très belle route sinueuse le long de l’océan Pacifique, sur une côte déchirée et souvent abrupte et qui passe parfois à travers d’épaisses forêts de résineux. Nous avons fait étape à San Luis Obispo, petite ville tranquille mais néanmoins très animée. L’occasion de nous confronter une fois de plus au billard avec Ludo, en buvant quelques Budweiser. Et de nous rappeler la route aussi, sur laquelle nous avons fait une étonnante rencontre.

Alors que nous roulions en fin d’après midi, à environ 50 miles au nord de San Luis Obispo, nous avons remarqué sur la plage des formes qui ressemblaient à des otaries. Ludo n’en ayant jamais vu et moi-même étant toujours friand de bêtes à fourrure, nous nous sommes arrêté. Et là surprise, il ne s’agissait pas d’otaries, mais d’énormes éléphants de mer. Faut voir les bestioles, les plus gros males pouvant atteindre les 5 mètres pour 3 tonnes ! Toutes une colonie sous nos yeux ébahis, soit une bonne centaine d’individus sur cette plage.

Les femelles se regroupent entre elles sous la protection intéressée d’un male dominant. Il en est là car il sera sorti vainqueur d’un des violents combats que se livrent les mâles pour le contrôle de femelles. Jusqu’à 10 femelles autour d’un male, je vous laisse juge de l’importance de l’enjeu. Les perdants, qui se retrouvent tout seul sur un bout de plage, continuent à se mettre sur la gueule, sans doute pour rester chauds pour la saison suivante ou pour aller affronter un male dominant et lui piquer ses femelles. Mais certains sont si impressionnants qu’il vaut mieux attendre qu’ils partent à la pêche, avis de poids léger…

Après San Luis Obispo, c’est sans joie que nous avons regagné Los Angeles et Marina Hostel sur Venice Beach. Juste une nuit avant le départ, samedi matin, de mon frère pour la France.

Et voilà, je raccompagne Ludo à son avion, fini les Etats-Unis pour lui. C’était vraiment un super moment, ces 3 semaines que nous avons passé ensemble. Et l’Ouest des Etats-Unis, ça vaut vraiment le coup. Pas une semaine sans en prendre plein les yeux, un coût acceptable et des autochtones globalement très sympas.

De mon côté, je prends l’avion lundi pour atterrir à Mexico City. Je vais probablement m’éterniser là en attendant le 10 février et l’arrivée de mon pote Dave sur la ville.

Cet article, j’ai bien failli ne pas vous l’écrire… La faute à une panne d’ordinateur, énième tuile de cette fin d'année 2009, début 2010.

Tout a commencé à Auckland, le 12 décembre. Alors que je voulais retirer quelques dollars au distributeur le plus proche, ma carte a été avalée par la machine. Le distributeur de la Westpack ne me l’a pas rendu en fait, bipant pour que je la reprenne, mais ne me la rendant pas. Je fonce alors dans l’agence attenante et me plains au commis de service de cet incident. Tout sourire, le poupin chinois qui me reçoit, ceint de sa jolie cravate réglementaire et nanti de son petit badge nominatif, Tommy donc, m’informe que ce n’est pas possible car ma carte vient d’être détruite. So what, ma carte est destroyed ?! Il me tend un formulaire et m’explique que si je suis client de la banque, ils peuvent m’en donner une provisoire, sinon, sorry, carte is destroyed, impossible de faire something. Je lui explique mon cas, qu’il s’agit d’une carte internationale française et que c’est mon voyage qui est détruit et qu’il doit faire en sorte que ma carte me soit restituée right now. Impossible, card is destroyed qu’il me répond. Là, je me fâche tout rouge et lui explique que je vais aller au poste de police le plus proche et porter plainte pour détournement de carte bleue, non-assistance à voyageur en danger et incitation à la haine bancaire. En substance, j’ajoute que je sais parfaitement que ma carte est intacte dans la machine, le sachant pour avoir moi-même travaillé dans une agence bancaire. Que son histoire de carte détruite, c’est du flan, et qu’aucun nain malicieux ne se trouve dans la machine, une paire de ciseaux à la main, prêt à détruire MA carte bleue. Le scandale fait effet, et alors que d’autres clients se pressent dans l’agence suite à la même mésaventure, une responsable fait ouvrir la machine. On me restitue ma carte, non sans que je dusse retourner à ma Guesthouse récupérer mon passeport et décliner mon identité en bonne et due forme.

L’affaire aura pris une demi-heure tout au plus, mais j’ai bien flippé de me retrouver sans carte bleue à 2 jours de mon départ pour Nouméa.

Ensuite, il y a eut l’événement cyclonique et la désastreuse prise en charge d’Air Calin, la pseudo compagnie aérienne néo-calédonienne (voir l’article précédent).

Après l’aléa bancaire et l’événement climatico-aérien, c’est mon appareil photo qui a pris l’eau alors que je faisais de la plongée aux Fidji. Je me permets de vous indiquer que mon appareil photo est étanche jusqu’à - 10 mètres et que j’ai plongé des dizaines de fois avec sans connaître le moindre pépin. Las, alors que je venais de réussir les premiers clichés d’un requin de récif, l’appareil me lâche. Ecran noir, puis plus rien.

Je retourne au Yau Kolo, le camping près de Savusavu où j’ai posé ma carcasse et entreprends de sécher mon appareil sans grande conviction. L’eau de mer, ça attaque. Je l’ouvre, le place au soleil, mets la batterie en charge et vais prendre une bière. Une heure plus tard, charge effectuée, l’appareil reprend vie. Là encore, rien de grave, mais assez pour me laisser imaginer que mon appareil photo était grillé et que j’allais devoir faire sans, pour les 3 derniers mois de mon voyage.

Et enfin, pour couronner le tout, c’est mon ordinateur qui se met à faire des siennes. Nous sommes le 4 janvier et j’en suis à mon quatrième problème technique en moins d’un mois, ceci alors que je n’ai rien connu de tel jusque là, en 9 mois d’itinérance.

Mon ThinkPad donc, ne démarre plus. Il essaie, allume ses voyants quelques secondes, puis retombe dans les ténèbres électroniques. Je sors le disque dur, le remets. Ça ne marche pas. Les barrettes de mémoire ? Ce n’est pas ça. J’entreprends de démonter la bête avec mon modeste outillage, mais une vis me résiste. La dernière…, c’est toujours la dernière vis qui résiste et empêche le démontage total. Je remets les vis et commence à le secouer un peu, des fois qu’un contact contacte mal et reconnecte sous le choc. Rien. Ordinateur cassé pour ordinateur cassé, je décide de le laisser tomber d’assez haut sur la table. Le choc toujours… et toujours rien. Chocs dessus, chocs dessous, et même chocs sur les côtés, rien n’y fait. Mon ordi est kaput, les données qui vont avec aussi, ainsi que mon billet électronique que l’on risque de me demander à l’embarquement pour les Etats-Unis. Et l’embarquement, c’est demain, et là où je suis, il n’y a évidement pas l’ombre d’une connexion Internet ni d’une imprimante qui va bien pour imprimer le dit billet. Fait chier. Je me vois en train d’arpenter la petite ville de Los Angeles en quête d’un réparateur, je me vois faire en sorte de rapatrier la machine en France pour au moins sauver les données du disque dur, je me vois courir partout dans l’aéroport de Nadi (Fidji) pour trouver Internet et une imprimante, je me vois galérer pour écrire les prochains articles, je me vois… Et tiens, je me vois en train de mettre mon appareil photo au soleil pour lui redonner vie. Et si mon ordinateur souffrait simplement de l’humidité ambiante. Il a beaucoup plu ces derniers temps et l’air est devenu très humide. Mon ordinateur est peut-être tout simplement enrhumé.

On imagine de ces trucs dans les moments de grands désarrois, que l’on en vient à prendre les objets pour des personnes. Au point où j’en suis de toutes façons, je ne risque rien à essayer. Je place mon ami moribond en plein soleil sur la terrasse, écran déployé et m’en vais fumer une cigarette à l’ombre, en lisant un Cosmo. Un quart d’heure plus tard, le vif soleil fidjien à fait son office et mon ordinateur est brulant. J’appuis sur le bouton « ON », je n’y crois pas, bien entendu. Mais miracle d’entre les miracles, Babel s’ébroue à nouveau (Babel, c’est le nom de l’ordi, les objets ont une âme vous dis-je !). Tout bien, comme si de rien n’était, il reprend ses couleurs habituelles. Il ne me tient même pas rigueur des chocs administrés - pour son bien -  et me présente son écran coloré et la pleine possession de ses fonctions. Je n’en reviens pas. Là encore, l’événement a dû durer à peine deux heures, mais bien assez pour me faire voir les choses en noir.

Cela fait déjà deux pages que je vous serine avec mes petits soucis techniques et vous devez vous demander pourquoi je ne vous parle pas plutôt des belles plages des Fidji, et de toutes les belles rencontres que j’ai pu faire dans ce pays. C’est que voyez-vous, mes petits objets familiers sont tout ce que j’ai avec moi. Ils me permettent de voyager et me relient au monde, à vous. Ils me permettent d’avancer, la carte bleue surtout, et souscrivent à garder une trace de mon voyage et à le faire partager. A quoi bon avoir la chance de vivre une telle aventure, si ce n’est pour la faire vivre à celles et ceux qui me sont chers.

Les Fidji n’ont heureusement pas été qu’une série de mésaventures, loin s’en faut.

Le pays est très beau, fait d’une myriade d’îles toutes plus enchanteresses les unes que les autres. Vous décrire toutes ces plages de sable blanc bordées de cocotiers prendrait des heures. Vous raconter la richesse de la nature, les milliers de fleurs aux couleurs chatoyantes, des pages. Surtout, les autochtones sont d’une gentillesse infinie et l’on se sent à l’aise où que l’on se trouve dans l’archipel.

Même Suva, la capitale, m’est apparue agréable. Peut-être est-ce dû au fait que je devais y retrouver Tara, l’amie perdue que j’avais rencontré au Cambodge il y a de cela près de 10 ans. On s’était perdus de vue peu après l’année 2003, suite à une de ces retrouvailles qui laissent un goût amer dans la bouche. Amer parce que ne correspondant pas aux attentes. Amer parce que célébrant le souvenir des plaisirs à jamais perdus. Quelle tristesse de finir sur une si mauvaise note alors qu’au final, les personnes restent ce qu’elles sont, seul les désirs changent. Quel dommage de s’être perdus de vue alors qu’au-delà de la déconvenue de notre dernière rencontre, Tara restait pour moi comme l’une des personnes les plus estimables de ce début de millénaire. Période romanesque qui me verra enchaîner les pays et les rencontres jusqu’à la saturation. Saturation qui me conduira, après une étape marocaine de trop longue durée, à me réinstaller en France pour tenter d’y construire une vie stable et bien comme il faut. Période qui s’est finie, je crois, à Paris début 2009. Paris où j’ai passé 5 années, longues et laborieuses, à inventer une vie qui de toutes évidences, n’est pas la mienne.

C’est cela qui m’a sauté au visage lorsque j’ai revu Tara.

Je l’avais prévenu de mon passage au Fidji deux semaines à l’avance, sans être sûr qu’elle s’y trouve encore, sans être sûr même, qu’elle se serve toujours de la même adresse email. Une bouteille à la mer en quelque sorte, envoyée par le fantôme d’un lointain passé khmer.

Et Tara me répond. Je suis à Nouméa lorsque je lis son email. Tout cela me paraît normal, dans l’ordre des choses de ce voyage. Tout est possible, le tapis volant mène là où l’on veut, toujours. Elle me répond qu’elle est ravie de me revoir, qu’elle a une famille à présent, un jeune garçon et une petite fille de 2 mois, mais qu’elle va trouver le temps pour que l’on se rencontre.

Et me voilà au Gloria Jean’s Café, à l’heure du déjeuner, en plein centre de Suva. Elle va arriver. Comment sera-t-elle ? Vais-je même la reconnaître ? Mais comment oublier son beau visage métissé, mélange d’Asie et d’Europe, son corps élancé et son doux sourire…

La voilà qui arrive, photo du passé. Identique dans la forme et l’expression, à la personne que j’avais connu jadis. Son mari la suit. Je le connais pour avoir bu un whisky chez lui, il y a si longtemps. Elle tient son enfant en bandoulière. On s’étreint.

Mon tapis volant est fait de velours.

Nous nous reverrons chaque journée avec Tara, durant les trois jours que je passerai à Suva. Discussions, sérieuses ou désinvoltes sur nos vies et les 6 années passées sans nous donner de nouvelles. A croire que le contact ne s’était jamais rompu entre nous tant ces demi-journées se sont passées avec une fluidité et une proximité d’esprit étonnante.

Le fait de revoir Tara me rendait heureux à double titre. D’une part, cela lavait comme un affront fait à nous-mêmes de nous être quittés et d’avoir rompu le contact, alors que finalement, nous ne le méritions pas. L’amitié issue des rencontres rares survie à tout, même à l’échec.

L’échec est pareil à la peur. Il est là et nous accompagne durant toute notre vie, surgissant lorsqu’on ne l’attend pas ou s’éloignant contre toute attente. Il n’y a pas de vie sans échec, pas de vie sans peur. Nier l’un ou l’autre reviens à ce nier soit même. Il faut voir les choses en face, les apprécier, jouer avec et en rire pour enfin passer outre. Et passer outre, ce n’est pas tourner la tête et oublier. Passer outre, c’est observer, accepter et connaître, se connaître soi-même et se sentir grandi de toute expérience.

Par ailleurs, le fait de revoir Tara m’a fait opérer comme une sorte de boucle, un retour sur moi-même. Les ennuis (autres que techniques…), les regrets m’ont quitté dès lors que je l’ai  revue. J’ai eu la sensation très nette d’échapper aux griffes du souvenir et de redevenir moi-même. Celui que j’étais il a encore quelques années, être romanesque, toujours près à aller de l’avant pour accomplir ses rêves et plus surement, son destin.

Du coup en ce moment, je me demande : « Et si on te proposait un truc bien différent, l’accepterais-tu ? ». Bonne question.

La dernière fois que l’on m’a proposé « un truc bien différent », c’était justement en novembre 2000, lorsque le père de Soul’, qui vivait au Cambodge, m’indiqua qu’il pouvait faire passer ma candidature au patron d’une grosse boite française installée à Phnom Penh. C’était une opportunité sans garantie de succès, mais une opportunité tout de même et que j’ai saisie. Et cela a marché. Et j’ai rencontré Tara.

Alors, si on me proposait un truc du même genre, un peu exotique et sans garantie de succès, que devrais-je faire ? Boucler définitivement la boucle ou bien attendre encore un peu… ?

J’ai quelques mois pour y réfléchir et en parler, notamment avec mon frangin Ludo. Il me rejoint le 8 janvier à Los Angeles. J’ai hâte de le revoir. A nous San Francisco, Las Vegas et le Grand Canyon !